НАШИ ЛЮБИМЫЕ СТИХИ

Сергеев_ЮВ

Василий Федоров

А я когда-то думал,
Что седые
Не любят,
Не тоскуют,
Не грустят.
Я думал, что седые,
Как святые,
На женщин
И на девушек глядят.

Что кровь седых,
Гудевшая разбойно,
Как речка,
Напоившая луга,
Уже течет
И плавно
И спокойно,
Не подмывая
В страсти берега.

Нет,
У седой реки
Все то же буйство,
Все та же быстрина
И глубина...
О, как меня подводит седина,
Не избавляя
От земного чувства!

Воевода_Владимир

Дмитрий Быков
Песенка ожидания
Сначала дом, потом дорога -
Обнимет друг и враг простит.
Как подведение итога
Снежинка первая слетит.

Сперва пруды, а после взгляды
Начнут подёргиваться льдом.
Но перепады, перепады
Давайте с Вами переждём.

Сначала яблоки поспели,
И выше стали небеса,
А после у реки запели
Неведомые голоса.

Сперва дыхание прохлады,
Потом скамейки под дождём.
Но листопады, листопады
Давайте с Вами переждём.

Сначала жар, а после холод.
Сперва хула, потом почёт.
Сначала стар, а после молод,
А иногда наоборот.

И дни беды, и дни отрады
Своим проходят чередом.
Но перепады, перепады
Давайте с Вами переждём.

Сначала первая примета –
Светлее станет синева.
Потом закружиться планета,
А вслед за нею голова.

Айда меж трех знакомых сосен
Бродить без цели допоздна!
Сперва зима, а после осень,
А там, глядишь, придёт весна.
(Очень хорош песенный вариант в исполнении Владимира Качана совместно с группой "Несчастный Случай". Звучит очень лирично)

Воевода_Владимир

В.С. Высоцкий
* * *
Вы в огне да и в море вовеки не сыщете брода,-
Мы не ждали его - не за легкой добычей пошли.
Провожая закат, мы живем ожиданьем восхода
И, влюбленные в море, живем ожиданьем земли.

Помнишь детские сны о походах Великой Армады,
Абордажи, бои, паруса - и под ложечкой ком?..
Все сбылось: "Становись! Становись!" - раздаются команды,-
Это требует море - скорей становись моряком!

Наверху, впереди - злее ветры, багровее зори,-
Правда, сверху видней, впереди же - исход и земля.
Вы матросские робы, кровавые ваши мозоли
Не забудьте, ребята, когда-то надев кителя!

По сигналу "Пошел!" оживают продрогшие реи,
Горизонт опрокинулся, мачты упали ничком.
Становись, становись, становись человеком скорее,-
Это значит на море - скорей становись моряком!

Поднимаемся в небо по вантам, как будто по вехам,-
Там и ветер живой - он кричит, а не шепчет тайком:
Становись, становись, становись, становись человеком! -
Это значит на море - скорей становись моряком!

Чтоб отсутствием долгим вас близкие не попрекали,
Не грубейте душой и не будьте покорны судьбе,-
Оставайтесь, ребята, людьми, становясь моряками;
Становясь капитаном - храните матроса в себе!
1976

Wings

Ирина КОВАЛЁВА

Я мать и дочь. Я в центре бытия.
Страшусь за тех, кто пребывает с краю,
Где дочь и мама ныне, где и я
Уже была и после побываю.

Одна поёт, другая варит суп,
Косынкой алой стиснув пряди туго.
А будет день – со дна судьбы спасут,
До края возвышая – до друг друга.

Antabka

"Военный марш Рейнской армии" (1792 г.)
(частенько испонялся "французским взводом")

----------------------------
Allons enfants de la Patrie,
le jour de gloire est arrive
Contre nous de la tyrannie
L'etendard sanglant est leve.
L'etendard sanglant est leve:
Entendez-vous dans nos campagnes
Mugir ces feroces soldats!
Qui viennent jusque dans vos bras
Egorger vos fils et vos compagnes.

Refrain:
Aux armes citoyens,
Formez vos bataillons.
Marchons! Marchons!
Qu'un sang impur
Abreuve nos sillons

Que veut cette horde d'esclaves
De traitres, de rois conjures?
Pour qui ces ignobles entraves
Ces fers des longtemps prepares
Ces fers des longtemps prepares
Francais, pour nous, Ah quel outrage
Quel transport il doit exciter!
C'est nous qu'on ose mediter
De rendre a l'antique esclavage

Refrain

Quoi! Des cohortes etrangeres
Feraient la loi dans nos foyers!
Quoi! Ces phalanges mercenaires
Terrasseraient nos fiers guerriers.
Terrasseraient nos fiers guerriers.
Grand Dieu! Par des mains enchainees
Nos fronts, sous le joug, se ploieraient.
De vils despotes deviendraient
Les maitres de nos destinees

Refrain

Tremblez tyrans, et vous perfides
L'opprobe de tous les partis.
Tremblez, vos projets parricides
Vont enfin recevoir leur prix!
Vont enfin recevoir leur prix!
Tout est soldat pour vous combattre.
S'ils tombent nos jeunes heros,
La terre en produit de nouveaux
Contre vous, tous prets a se battre

Refrain

Francais en guerriers magnanimes
Portez ou retenez vos coups.
Epargnez ces tristes victimes
A regrets s'armant contre nous!
A regrets s'armant contre nous!
Mais ce despote sanguinaire
Mais les complices de Bouille
Tous les tigres qui sans pitie
Dechirent le sein de leur mere!

Refrain

Amour Sacre de la Patrie
Conduis, soutiens nos braves vengeurs.
Liberte, Liberte cherie
Combats avec tes defenseurs
Combats avec tes defenseurs
Sous nos drapeaux, que la victoire
Accoure a tes males accents
Que tes ennemis expirants
Voient ton triomphe et nous, notre gloire

Refrain

("Couplet des enfants")
Nous entrerons dans la carriere
Quand nos aines n'y seront plus
Nous y trouverons leur poussiere
Et la trace de leur vertus!
Et la trace de leur vertus!
Bien moins jaloux de leur survivre
Que de partager leur cercueil.
Nous aurons le sublime orgueil
De les venger ou de les suivre

Refrain
---------------------------------

("Трепещите, олигархи и "недобросовестные рубильники"?)

Сергеев_ЮВ

Поэт Батюшков поит Пегаса

http://slovo.ws/bio/rus/Batyushkov_Konstantin_Nikolaevich/index.html

http://www.rusgorod.ru/vlg7.htm

Wings

Сергеев_ЮВ,
Спасибо за Батюшкова!
Я несколько раз видел фото этого памятника, но ни разу не впечатлился. Ракурс все время был какой-то невнятный. А тут просто восхиттительно!
Сразу видно, что с любовью снято.

Shestakov

Танки идут по Праге
в закатной крови рассвета.
Танки идут по правде,
которая не газета.

Танки идут по соблазнам
жить не во власти штампов.
Танки идут по солдатам,
сидящим внутри этих танков.

Боже мой, как это гнусно!
Боже — какое паденье!
Танки по Яну Гусу.
Пушкину и Петефи.

Страх — это хамства основа.
Охотнорядские хари,
вы — это помесь Ноздрева
и человека в футляре.

Совесть и честь вы попрали.
Чудищем едет брюхастым
в танках-футлярах по Праге
страх, бронированный хамством.

Что разбираться в мотивах
моторизованной плетки?
Чуешь, наивный Манилов,
хватку Ноздрева на глотке?

Танки идут по склепам,
по тем, что еще не родились.
Четки чиновничьих скрепок
в гусеницы превратились.

Разве я враг России?
Разве я не счастливым
в танки другие, родные,
тыкался носом сопливым?

Чем же мне жить, как прежде,
если, как будто рубанки,
танки идут по надежде,
что это — родные танки?

Прежде чем я подохну,
как — мне не важно — прозван,
я обращаюсь к потомку
только с единственной просьбой.

Пусть надо мной — без рыданий
просто напишут, по правде:
«Русский писатель. Раздавлен
русскими танками в Праге».

23 августа 1968
Евгений Евтушенко

Shestakov

Около монастыря Кассино
Подошли ко мне три блудных сына,
В курточках английского покроя,
Опаленных римскою жарою.

Прямо англичане - да и только,
Все различье – над плечами только.
Буквы «Poland» вышиты побольше,
По-английски «Poland» значит – Польша.

Это – чтоб не спутать, чтобы знать,
Кого в бой перед собой толкать
Посмотрели на мои погоны,
На звезду под козырьком зеленым,

Огляделись и меня спросили:
- Пан полковник видно из России?
- Нет, - сказал я, я приехал с Вислы,
Где дымы от выстрелов повисли,

Где мы днем и ночью переправы
Под огнем наводим у Варшавы.
И где бранным полем в бой идут поляки
Без нашивок «Poland» на английском хаки.

И один спросил: - Ну, как там, дома?
И второй спросил: - Ну, как там дома?
Третий только молча улыбнулся,
Словно к дому сердцем дотянулся.

- Будь вы там, - сказал я, - вы могли бы
Видеть, как желтеют в рощах липы,
Как над Вислой чайки пролетают,
Как поляков матери встречают.

Только это вам неинтересно:
В Лондоне ваш дом, как мне известно,
Не над синей Вислой, а над рыжей Темзой,
На английских скалах, вычищенных пемзой.

Так сказал я им нарочно грубо.
От обиды дрогнули их губы.
И один сказал, что нету дольше
Силы в сердце жить вдали от Польши.
И второй сказал, что до рассвета
Каждой ночью думает про это.

Третий только молча улыбнулся
И сквозь хаки к сердцу прикоснулся.
Видно, это сердце к тем английским скалам
Не прибить гвоздями будет генералам.

Офицер прошел щеголеватый,
Молча козырнули три солдата
И ушли под желтым его взглядом,
Обеспечены тройным нарядом.

В это время в своем штабе в Риме
Андерс с генералами своими
Составлял реляцию для Лондона:
Сколько польских душ им черту продано,
Сколько их готово на скитания
За великобританское питание.

День считал и ночь считал подряд,
Присчитал и этих трех солдат.
Так бывало хитрый старшина
Получал на мертвых душ вина.

Около монастыря Кассино
Подошли ко мне три блудных сына,
Три давно уж в глубине души
Мертвые для Лондона души.

Где-нибудь в Варшаве или Познани,
С ними еще встретиться не поздно нам.

К. Симонов. 1948
Привел здесь эти стихи, потому что знал одного солдата армии генерала Андерса, сосланного как и многих других солдат этой армии, в Усолье-Сибирское.

АндрейСафонов

Всё-таки, как мне кажется, стоит исходить из того, что старница о любимых стихах, а личности поэтов - что ж ангелов среди смертных на земле не бывает - у каждого можно найти свои недостатки и достоинства, так что полагаю обсуждать каким человеком был такой то поэт - вряд ли стоит.
Папа мой обычно говорит так (у него какой-то свой прикол смешивать пословицы) - на вкус и цвет всяк дурак по своему с ума сходит

.
Пусть никто из участников не обижается, т.к. поговорка имеет в виду не кого-то из конкретных людей, а так сказать - о общей тенденции того, что каждый вправе радовать себя тем, что ему нравиться.

Был такой поэт советский М.Светлов. Какой он был человек и какие дела творил, с кем сколько пил, с кем и как спал, как пиарился - мне, сказать честно, сугубо параллельно. Но у него есть стихотворения которые мне нравятся. Это моя дурь, это я по своему с ума схожу.
на память, к сожалению сложно, но вот чего вспомнилось из его стихотворения "Итальянец" - я даже может их неправильно по памяти воспроизведу (увы мне) - но вот запали как-то в душу:

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком.
Но ведь я не пришёл с пистолетом
Отнимать итальянское лето.

Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатится в гондоле,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землёй Рафаэля.

Ессно, это не единственный стихи, которые мне нравятся - это ради примера.

Мне вот, например, из стихов современных поэтов нравятся стихи Сергея Трофимова (Трофима), его песни, и я считаю, что это В.Высоцкий нашего времени - стихи душевные и красивые, но и у него меня тоже не всё впечатляет.
А такое впечатляет:
Говорят - на земле был Бог,
Говорят - Он учил добру,
А у нас целый взвод полёг,
Где служил старшиной мой друг.
Он сейчас неживой лежит,
А вчера мне успел сказать:
Ах, как хочется, братцы, жить.
Ах, как страшно здесь умирать...

Или его знаменитые "Аты-баты":
Друзья мои - начальники,
А мне не повезло,
Который год скитаюсь с автоматом -
Такое вот суровое мужское ремесло
Аты-баты, аты-баты...

Афганистан, Молдавия, и вот теперь - Чечня
Оставили на сердце боль утраты
За всех кого не вывел из-под шквального огня.
Аты-баты, аты-баты...

Жена моя-красавица оставила меня,
Она была ни в чём не виновата -
Ни дома, ни притсанища - какая ж тут семья,
Аты-баты, аты-баты...

Служил я не за звания и не за ордена -
Не по душе мне звездочки по блату,
Но званье капитанское я выслужил сполна.
Аты-баты, аты-баты...

Россия нас не жалует ни славой, ни рублём,
Но мы - её последние солдаты,
А значит НАДО ВЫСТОЯТЬ ПОКУДА НЕ ПОМРЁМ...
Аты-баты, аты-баты...

Или его "Ветер буйный - Цыганочка"
Ветер буйный расплескал небо бирюзовое,
На морозе белый снег блещет серебром.
Вот бы мне сейчас начать жизнь свою по-новому,
Чтобы кто-нибудь меня помянул добром.

А я бы жил как на духу, да на Святые праздники,
Я бы в храм за десять вёрст приходил к утру.
Дал бы мне Господь пожить бережно и праведно,
Да за весь крещеный люд послужить добру.

Ох, не сживали бы меня да со Света Белого,
А видно слишком поперёк стала жизнь моя
Да только мне судьбу свою поздно переделывать
Вон уже расстрельный взвод целится в меня...

Тоже, наверное, можно найти кучу замечаний, а мне его стихи нравятся, есть у него и более душевные, на мой, ессно, взгляд.

Воевода_Владимир

Часть темы отделена и перемещена в новую тему "Анатомия поэзии, или кто, что и как..." по адресу:http://www.predistoria.org/index.php?name=Forums&file=viewtopic&p=11762&sid=8c54c142c1629b5d9b98200e90659177#11762
В._В.

leonid

Несколько поэтов Белого зарубежья

Николай Туроверов

Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня,
Я с кормы все время мимо
В своего стрелял коня.
А он плыл, изнемогая,
За высокою кормой,
Все не веря, все не зная,
Что прощается со мной.
Сколько раз одной могилы
Ожидали мы в бою,
Конь все плыл, теряя силы,
Веря в преданность мою.

Мой денщик стрелял не мимо,
Покраснела лишь вода...
Уходящий берег Крыма
Я запомнил навсегда...
-------
В эту ночь мы ушли от погони,
Расседлали своих лошадей;
Я лежал на шершавой попоне
Среди спящих усталых людей.
И запомнил, и помню доныне
Наш последний российский ночлег,
- Эти звёзды приморской пустыни,
Этот синий мерцающий снег.
Стерегло нас последнее горе
После снежных татарских полей -
Ледяное Понтийское море,
Ледяная душа кораблей.
Всё иссякнет - и нежность, и злоба,
Всё забудем, что помнить должны,
И останется с нами до гроба
Только имя забытой страны.

-----------------------------
Иван Савин

Он душу мне залил мятелью
Победы, молитв и любви . . .
В ковыль с пулеметною трелью
Стальные летят соловьи.
У мельницы ртутью кудрявой
Ручей рокотал. За рекой
Мы хлынули сомкнутой лавой
На вражеский сомкнутый строй.
Зевнули орудия, руша
Мосты трехдюймовым дождем.
Я крикнул товарищу: "Слушай,
Давай за Россию умрем".
В седле подымаясь как знамя,
Он просто ответил: "Умру".
Лилось пулеметное пламя,
Посвистывая на ветру.
И чувствуя, нежности сколько
Таили скупые слова,
Я только подумал, я только
Заплакал от мысли: Москва . ..
---
братьям Михаилу и Павлу.

Ты кровь их соберешь по капле, мама,
И, зарыдав у Богоматери в ногах,
Расскажешь, как зияла эта яма,
Сынами вырытая в проклятых песках.
Как пулемет на камне ждал угрюмо,
И тот, в бушлате, звонко крикнул: «Что, начнем?»
Как голый мальчик, чтоб уже не думать,
Над ямой стал и горло проколол гвоздем.
Как вырвал пьяный конвоир лопату
Из рук сестры в косынке и сказал: «Ложись»,
Как сын твой старший гладил руки брату,
Как стыла под ногами глинистая слизь.
И плыл рассвет ноябрьский над туманом,
И тополь чуть желтел в невидимом луче,
И старый прапорщик во френче рваном,
С чернильной звездочкой на сломаном плече
Вдруг начал петь — и эти бредовые
Мольбы бросал свинцовой брызжущей струе:
Всех убиенных помяни, Россия,
Егда приидеши во царствие Твое...
--------------------------------------

Дмитрий Кленовский

РОДИНЕ

Между нами — двери и засовы.
Но в моей скитальческой судьбе
Я служу тебе высоким словом,
На чужбине я служу тебе.

Я сейчас не мил тебе, не нужен,
И пускай бездомные года
Все петлю затягивают туже -
Ты со мной везде и навсегда.

Как бы ты меня ни оскорбила,
Ни замучила, ни прокляла,
Напоследок пулей ни добила
Ты себя навек мне отдала.

Душное минует лихолетье,
Милая протянется рука...
Я через моря, через столетья
Возвращусь к тебе издалека.

Не спрошу тебя и не отвечу,
Лишь прильну к любимому плечу
И за этот миг, за эту встречу,
Задыхаясь, все тебе прощу.
-------------
В. Набоков

Каким бы полотном батальным не являлась
советская сусальнейшая Русь,
какой бы жалостью душа не наполнялась,
не поклонюсь, не примирюсь
со всею мерзостью, жестокостью и скукой
немого рабства — нет, о нет,
еще я духом жив, еще не сыт разлукой,
увольте, я еще поэт.
1944 г.

getman

Було колись - в Укиаїні
Ревіли гармати
Були часи - запорожці
Виіли панувати ...
Панували - здобували
І славу, і волю...
Минулося. Осталися
Могили на полі...
Високії ті могили
Де лягло спочити
Козацькеє біле тіло-
В китайку сповите
Високії ті могмли
Чорніють як гори
Та про волю нишком в полі
З вітрами говорять...
Свідок слави дідівщини
З вітром розмовляє
А внук косу несе в росу
З ними сповіває ...
Було колись - в Україні
Лихо танцювало
Журба в шинку
Мед-горілку поставцем кружала
Було колись добре жити
Нашій Україні ...
А згадаймо! Може серце
Хоч трохи спочине...

Дай Бог здоровья тому, кто выставил эту рубрику... Стихи - это ВЕЛИКОЕ ДЕЛО! Пусть меня поймут коллеги собеседники, если выставлю стихи на украинском и польском... Это МОЕ, казаки... Я в ЭТОМ ВЫРОС.

getman

Катана молнией небо кромсает...
Избегай меня! Смерть мое имя...
Пусть ты останешься жив...

Намура Тоёси, самурай рода Миура. Приблизительно 1655 год

getman

Необходимое объяснение : катана - самурайский меч. В умелых руках - страшное оружие...