Димитрий Гость
|
|
Я живой. Я вернулся домой...
Кто-то ждал, а кому-то назло.
Мне хватило бы пули одной …
Что же будем считать – повезло.
Чтобы выжить – войною я жил,
До последней минуты и дня…
Я живой, значит, я победил,
Значит смерть отпустила меня.
Пусть судьбу испытал я в бою,
Моя пуля прошла стороной…
Честно сделал работу свою,
И в награду остался живой
* * *
Я люблю это вечное небо,
Под которым не раз погибал,
И умывшись растаявшим снегом,
Чью-то кровь с рук своих отмывал...
Я люблю эти дикие горы,
Их красу не дано нам понять,
И в палатках ненужные споры –
Как и сколько еще воевать?
Я люблю тишину после боя,
И усталые лица ребят,
И когда каждый раз под рукою
Не успевший остыть автомат...
Я люблю выпить водки с друзьями,
Помянув, кто в атаке упал,
Я люблю наше красное знамя,
Потому, что ему присягал.
Когда бьет артиллерия точно,
Когда верю, что снова вернусь,
И когда не хоронят заочно,
И когда я вдруг маме приснюсь…
Я люблю безучастные лица,
Что никак не возьмут себе в толк:
Как же нам удалось возвратиться,
И что мы выполняли свой долг…
* * *
Мне так не хватает ребят с той войны,
Которую быстро забыли…
Безмерное чувство кровавой вины
В могилах солдатских укрыли.
Никто не ответил за слезы и смерть,
И совесть, продав за награды,
Упрятали цинки в земельную твердь,
Про долг рассуждая солдата…
Сквозь строй обелисков живые пройдут,
И правду могилы не скроют…–
Быть может, их также в бою подберут
И в эту же землю зароют…
Пусть это не сразу случится, потом,
И вспомнят о них, как бывало,
И свежей могилой заменят им дом,
А солнце – звездой генерала…
* * *
* * *
Их после боя в землю закопают,
А мы за них немного поживем …
Они так никогда и не узнают,
Как их тащили мертвых под огнем…
Закрыв глаза им грязною ладонью,
Увидев кровь на стынущей земле,
Нет, не бывает – в этот миг я понял, -
Красивой смерти, даже на войне…
* * *
В страшном танце закружен войной,
Но свинцовым дождем шумя,
Не разлучит нас смерть с тобой,
Если помнишь и ждешь меня…
Вновь весна в этот мир пришла,
Чтоб вернуть нам былые сны.
Я молюсь, чтоб уже никогда
Ты меня не ждала с войны…
* * *
Мне часто снится мой последний бой,
Пусть на войне не любят это слово…
И тот солдат, что закрывал собой –
Он, как тогда, готов погибнуть снова…
Упал мальчишка белый, словно снег,
Он не кричал, не плакал, не ругался…
Он умирает в каждом моем сне,
Чтоб в каждом моем сне я жив остался...
Я знаю, многих вынесли потом,
Я ж сухожилья рвал его цепляя…
И в тот момент я думал, лишь о нем,
В дымящую воронку отползая…
Опять мой сон уносит меня в бой,
И всякий раз я так хочу проснуться…
«Братишка, все нормально, ты живой...
Теперь остался лишь пустяк – вернуться.
А что в крови? – Так это ничего...
Где только, брат, не пропадала наша?…»
«Как звать тебя? – спросил я у него,
И, умирая, прошептал он: «Саша»...
* * *
Он в прицеле моем,
он нанизан на смерть,
И теперь мне решать:
жить ему или нет.
И в мгновение мысль
продолженье ствола,
И в сердечнике пули
вся правда моя.
Ровный пульс по виску
одиночными бьет,
Отсекая секунды,
когда он умрет.
И невидимой нитью
смерть свяжет на миг
Эхо выстрела и
разорвавшийся крик.
Я войною обвенчан
с винтовкой своей,
И сейчас этот выстрел –
суть жизни моей.
Он в прицеле моем,
и вот-вот упадет,
Может с ним моя ненависть
тоже умрет?…
* * *
Я тихо в память ухожу,
Когда уснет моя тревога…
И никому не расскажу –
Как много музыки у Бога.
И сквозь метели голос твой
Послушно звезды рассыпают,
Едва нарушив мой покой,
На снежносинем покрывале...
Но не прервался чудный сон,
Не расплескался между нами,
Твоей улыбкой озарен,
Молюсь тебе в небесном храме…
* * *
Подполковник Твардовский Юрий Анатольевич родился 1 января 1967 года в городе Саратове в семье офицера. Вопроса о выборе жизненного пути перед ним не стояло. "Есть такая профессия - Родину защищать"...
дальше см. там - http://www.sensey.ru/stat.php?id=30 |
|